Paseo por las habitaciones de un castillo muerto

Hay un aire terriblemente nostálgico en todas las habitaciones del mundo. Una quejumbrosa y húmeda niebla que entristece cada músculo y cada fibra del cuerpo. Es una marea de sueños muertos guillotinando cada pequeño y tímido paso que da el cuerpo para llegar a otro cuarto desconocido y frío. Pero el cuerpo realmente no quiere viajar por el abismo de una poesía muerta, en su triste y frágil cerebro se ha instalado un enjambre de sueños paradisiacos latiendo como la ferocidad de un leopardo moribundo. Pero el cuerpo es una rueda que tiene que rodar a pesar de todo, por cada rincón y por cada pasillo de las habitaciones desmayadas del castillo del mundo.