Melancolía

La muerte es lenta

Es un desenfreno por el fracaso, por despertar cada día y lograr el triunfo ateo de vencer a Dios en diminutos atentados terroristas. Vencer a Dios al no lavarme los dientes, vencerlo por no comer, por no ver televisión, por acostarme en un sillón polvoriento y mirar el techo todo el día. No llamar a nadie, no buscar nada, dejar que las cosas se mueran y que todo se contamine por el aire de una bohemia trágica.

¿Cual es la razón primaria e infantil por la cual alguien tiene el secreto de poder aniquilar su vida metódicamente?

Aventura Cósmica

Compras drogas y te acomodas. Rompes el foco de oro que te alumbraba: sus protones acariciaban tu cuerpo con dulzura. Estas mas que listo y empiezas. Juegas a que caminas por un puente colgante y en el momento imprevisto saltas al vacío. Es una caída rápida, has caído como un trueno. Luego observas desde un rincón alejado como tu cuerpo se ha hecho pedazos. Te espanta ver la sangre desparramada, los intestinos tirados en el piso como serpentinas, los huesos rotos emitiendo radiaciones fluorescentes. Estas porciones de tu cuerpo ahora se comunican secretamente con el Universo, reciben instrucciones en un código numérico incomprensible. Sus diminutas antenas microcósmicas se encienden y apagan. Tu observas adquiriendo la forma de un ojo mágico, eres una esfera translúcida aprisionada en los deseos mas primitivos. Te mueves como una medusa en el mar, tus movimientos son lentos y seguros. Te empiezas a alejar dejando tu cuerpo en manos de Dioses jorobados que ya han llegado al lugar. Uno de ellos agarra algo de ti, ves que lo examina. Por la forma del objeto piensas que puede tratarse del tobillo. Te quedas mirando con inquietud, la situación tiene un aire macabro, comprendes que algo desatinado va a ocurrir y es cuando ves que se mete el tobillo en la boca y se lo come. Te retuerces sintiendo un dolor profundo en tu membrana de medusa, no entiendes y huyes hacia la superficie. Pero huyes como un bólido, como un auto de carreras acelerando al máximo. Atraviesas lugares extraños, todo es demasiado irreal. Nada encaja. Regresas a ver la escena del crimen, todavía puedes ver a pesar de que estas a miles de kilómetros de distancia. Ves a esos extraños y monstruosos seres como continúan consumiendo tus restos. Sus rostros son inexpresivas formas abstractas. Te miran a los ojos como borregos insípidos mientras arrancan con sus dientes tus pellejos. Les quitas la mirada y das los últimos pasos de tu viaje. Despiertas lentamente: tus pestañas son dos puertas de acero que se abren chirriando. Despiertas, la brisa de la mañana golpea tu rostro.

Elementos de la Luna y la Noche

Esto no me alcanza

Ya no viviré
Ya no puedo vivir
Ya no logro vivir
Vivir no me alcanza
Vivir es extenso
Vivir es:
una odisea lenta
una autopista larga
Dormiré en las aceras
y estaré cansado
Y aun cansado, diré:
Esto no me alcanza

Decapitado

Odio a la lluvia

Esta maldita lluvia que cae loca
corrompiéndolo todo de frío

Yo la miro con odio
y le lanzo improperios

¿por que no te vas?

¿Por que caes?

Gota por gota
una tras otra
millón tras millón.

¿por que, en fin, no te mueres?

En el fondo del océano

tic tac

Ahora empieza el día a desplomarse cuando el reloj hace tic tac y giras la cabeza para descubrir que no hay nadie en ninguna parte. Solo una triste litografía de toulusse-lautrec que te mira depresivamente. Sus oleo-ojos, sus colores-ojos, sus etcétera-ojos avalanzándose. Y de nuevo el giro ridículo de la cabeza, el giro infantil y desubicado buscando algo en el cuarto. Una sombra, algo, cualquier cosa.

Y los cuervos vuelan sobre nosotros

Ya no quiero vivir dice
la vida es una autopista demasiado larga
¿dormiremos en las aceras?
¿o debajo de una tienda?
¿alguien trae un parasol?
El desierto es tan amarillo
tan amarillo y tan brillante
Oh diablos, tan seco
y los cuervos vuelan sobre nosotros

El ejercicio de la muerte

Unas figuras cafés aparecen por detrás del librero. Por unos instantes me miran, luego empiezan a agarrar mis cosas guardándolas en unas cajas también cafés. Me quedo sorprendido por lo que sucede y uno de los personajes me empuja diciéndome que no estorbe. Se llevan pinturas, libros y todos las cosas que tengo dejando el lugar vacío. Antes de irse me preguntan si soy yo el verdadero dueño de todo esto y si ésta es mi habitación. Les dijo que si, que por supuesto. Muy bien, me dicen, usted también vendrá. Me quedo estupefacto mientras miro como sacan una caja mas grande que las demás y la abren. Por favor entre de una vez, pronuncian enfáticamente. Por unos segundos vacilo pero me doy cuenta de que no hay ninguna razón valedera para no entrar.

Cuando el sol se acaba

Oh cielos, esta noche helada
con sus calles moribundas
las puertas de las casas cerradas
las tiendas semiabiertas
con su dependiente gorda
malencarada
vendiendo chicles
Los autos averiados
en las esquinas
puros accidentes en la vía
Las personas quebradas
algunos ya no tienen pelo
otros sin pantalones
algunas chicas con el pintalabios mal puesto
Cielos, me quiero ir de aquí
echarme a correr como un conejo
el cuerpo me duele
Ojalá abran el bar de la esquina
y echarme una cerveza
para desvanecerme un rato

Caja musical

La calle esta vacía, ni siquiera el vuelo de alguna polilla rompe la quietud, todo es silencio y soledad. Pero de pronto del filo del techo cae una gota que se estrella sobre el piso y retumba como un cataclismo. De pronto una bacteria muere asesinada por la gota y de pronto alguien abre una ventana y suelta un grito descomunal. Entonces la calle vacía se convierte en una caja musical en donde yo también actúo al atravezarla.
El hombre mono que abrió la ventana esta mirando el cielo, esta borracho y su sonrisa se convierte en una mueca indescifrable. Detrás de el se escucha una voz majadera que no alcanzo a entender. Por unos instantes pienso que no debería estar aquí, pero meto mis manos en los bolsillos, alzo los hombros y camino hacia el final de la calle que me espera desde hace mucho.

El tabaco y las palabras

La flama del encendedor enciende mi tabaco. Fumo una vez, dos veces, tres veces. Luego el silencio de siempre, el silencio de la noche cuando se acaba algo de Wagner y empieza algo de Beethoven. Me quito los zapatos ajustados y cafés. De nuevo el silencio, la detención brusca del universo, voltea a ver y luego da un paso, varios pasos tímidos como un cangrejo viejo.
En instantes va a salir el sol, el sol de siempre. Dará un paseo mientras la humanidad compra periódicos y panes redondos.

¿Que es la vida?

¿Que es la vida? Se percibe un olor secreto, misterioso, solitario. Debajo de todas las capas debe haber una cucaracha sofocada. Muerta hace siglos, hediendo melancolia.

El jinete sin destino

Una vez alguien llego al pueblo contando que encontró un esqueleto junto a un muro. Las personas sorprendidas por la extraña novedad partieron inmediatamente para ver de que se trataba. Muchos corrieron verdaderamente ansiosos, pero otros mostrándose cautos se dirigieron lentamente.
Finalmente todo el pueblo llego al lugar y la muchedumbre rodeo el misterioso montículo de huesos; se trataba de un esqueleto masculino, probablemente de unos ochenta años, con el cual yacían también esparcidos los huesos de un caballo, su montura y la ropa del jinete. También había una pistola oxidada por el tiempo.
La muchedumbre especulaba en torno al extravagante túmulo, era un verdadero misterio que los tenia perplejos y asustados. No fue si no hasta el momento en que un niño que se había aproximado bastante cerca del cráneo del hombre que atisbo en la pared algo escrito. Lo que decía tenia la apariencia de haber sido rasgado con un utensilio tan pequeño como una uña.

La leyenda decía lo siguiente:
"Yo soy el jinete sin destino, salí una mañana de mi casa, pero me tope con este muro alto y macizo. Toda mi vida rodee la pared, pero nunca pude encontrar una puerta"

Un vaso de jugo

La vida y su misterio, nuevamente encontramos todos los elementos para sentarnos a filosofar mirando las estrellas. Al principio la facilidad es enorme, un cielo despejado, la mente concentrada, el cuerpo disciplinadametne colocado en la silla. Luego el hombre pierde, cae por un espiral de opiniones futiles para terminar en donde empezo y de donde nunca debio de alejarse: de su vaso de jugo.