Viejos recuerdos en medio de la noche

Despierto en medio de la noche, mi vida ha sido golpeada por una pesadilla que desde el principio reconocí. Era una cascada de viejos recuerdos que se han precipitado sobre esta noche mientras dormía. Los recuerdos caían interminablemente y yo sólo alcanzaba a revivir esos recuerdos que me atormentaban poderosamente. Luego desperté y todo era tan obscuro que pensé en la agonía que deben sentir los arboles al verse en la soledad de los prados enormes. Pensé en los tréboles que viven sus delicadas vidas en las superficies estrechas de los maceteros. Al filo del borde de la cerámica, hastiados del viento de las tardes. Con el temor sobrenatural de que alguien los arranque por considerarlos un amuleto de la buena fortuna. Y pasaron muchos minutos mientras reflexionaba en cada uno de los recuerdos. Y luego volví a desfallecer en el océano de la cama.

Entrando en la noche

La ventana abierta del cuarto deja entrar los últimos rayos de luz que ahora mismo se descuelgan sobre todos los objetos y sobre todas las paredes de la habitación. La luz se va extinguiendo poco a poco y en cada segundo que pasa la luz es asesinada suavemente por las sombras. Mientras tanto, un pequeño ejercito de insectos da inicio a un aquelarre de aullidos y gritos diminutos provenientes de todos los agujeros del patio. Pero dentro de poco ellos también van a ser silenciados por el poder de las sombras, y al igual que la luz y que las plantas: también caerán en un lento y cansado letargo moribundo.

Piano inservible

Amanece de una manera triste

el sol se eleva de una manera pesada

Intenta trepar el cielo cómo yo intento trepar esta hoja de papel

Enciendo un cigarrillo y pienso:

mi mente no existe

El patio posterior de la casa

He estado mirando el patio posterior de la casa: la luz entra por una rendija para clavarse tenuemente sobre su piso mohoso. Parecería imposible que un rayo de luz pueda alcanzar ese rincón vacío del mundo, en donde sólo unos cuantos insectos se atreven a merodearlo. Muchas veces he pensado que es el lugar ideal para el crimen, no importaría que clase de crimen se llevase a cabo, cualquier situación macabra sería idónea para que se desarrolle entre sus altas y húmedas paredes. Es así que a veces despierto por las noches pensando que a lo mejor ya está ocurriendo algo, y me quedo en silencio escuchando los ruidos que flotan por el aire. A veces no se escucha nada y vuelvo a quedarme dormido, y en otras ocasiones sólo se escucha el lejano y quejumbroso silbido de una polilla, que ha pasado cortando el aire cómo si hubiese sido una flecha que ha sido arrojada desde la India.

Disparos psicológicos

Quería encontrar la isla más apartada y solitaria del océano para estar seguro de que no iba a tener que verme con otras personas. Sin embargo nunca fue posible y hasta el día de hoy mi naufragio ha consistido en encontrar islas repletas de personas, personas repletas de palabras, palabras repletas de entusiasmo. Mi naufragio sólo ha sido una molestia que he tenido que sobrellevar inquebrantablemente. Un sueño disparado por un revolver y que siempre me destapó la tapa de los sesos.

Nota: me siento un poco en la obligación de declarar, por no herir a nadie, en caso de que alguien se pueda sentir ofendido, que todos estos textos no reflejan mi realidad ni la realidad de ninguna otra persona. Mi vida y la vida de las personas que conozco es de lo más normal. Sólo son situaciones ficticias hechas en un sentido puramente artístico y con la idea de desarrollar un estilo trágico. Todas son situaciones puramente ficticias. También menciono todo esto en caso de que se piense que mi realidad es la que se expresa en este u otros textos. En el caso de este texto, debo decir, en contra de lo que he escrito, que aprecio la vida y la relación con las personas. Pero como he dicho, es sólo el desarrollo de un estilo trágico. Gracias por pasar, a los que pasen. Y gracias por leer todo esto. Saludos.

La lluvia de la tarde del jueves

La lluvia cae como una cascada de muelas rotas sobre la casa. El ruido que provoca es lo más parecido a una marea de martillazos retumbando sobre el techo como si fuese la sinfonía que compuso algún idiota. Pero me pregunto, mientras mi mente vacila, si la lluvia no es otra cosa más que cuerpos desmembrados de ratas, trozos de juguetes de niños, pedazos de patas de arañas. Si no es acaso que Dios se ha querido matar de una forma estrafalaria.

Diario de un fumador, primer día

He despertado maloliente, los pulmones me cuelgan como ropa vieja sobre el tendedero de las costillas. Enciendo un tabaco para que se me pase el malestar. En instantes saldré a comprar más tabacos. Es toda una obsesión la muerte, pero el problema radica en que se convierta en enfermedad. En vez de muerte una melancólica y lamentable postración en la mecedora del cuarto de la esquina.

El ferrocarril del Domingo

Cinco y cuarenta y cinco del amanecer, un tren bala atraviesa mi cerebro haciendo que las sienes reboten de su sitio y los pellejos de la piel sean sacudidos como el polvo de los andenes. Los pensamientos más pesados de la semana se han subido a este tren para regalarme un Domingo sacudido. Ahora ya se sabe que el problema de los dolores de cabeza dependen del atropellante viaje de un tren bala y que los trenes si viajan por el cerebro y no solo existen en los cuentos de hadas de Alemania y de Japón.

Paseo por las habitaciones de un castillo muerto

Hay un aire terriblemente nostálgico en todas las habitaciones del mundo. Una quejumbrosa y húmeda niebla que entristece cada músculo y cada fibra del cuerpo. Es una marea de sueños muertos guillotinando cada pequeño y tímido paso que da el cuerpo para llegar a otro cuarto desconocido y frío. Pero el cuerpo realmente no quiere viajar por el abismo de una poesía muerta, en su triste y frágil cerebro se ha instalado un enjambre de sueños paradisiacos latiendo como la ferocidad de un leopardo moribundo. Pero el cuerpo es una rueda que tiene que rodar a pesar de todo, por cada rincón y por cada pasillo de las habitaciones desmayadas del castillo del mundo.

Retrato inconcluso de la condesa azul

Trozos de vida dentro de los libros

Hoy encontré una foto entre las páginas de un libro. Se trataba de la foto de una persona adulta, probablemente de unos cuarenta años de edad. Esta persona posa al lado de un puente y detrás de ella el cielo aparenta estar en el inicio del amanecer. Siempre existen fotos, billetes, o cualquier otra cosa parecida dentro de los libros. Recuerdo una vez haber encontrado el recibo de un banco, alguien había retirado cincuenta dólares y había dejado el recibo entre las páginas.

Deje la foto en el mismo lugar, encajada y aplanada dentro de las hojas que la guardaban, probablemente después de algún tiempo alguien iría a reclamarla. Buscaría el libro y encontraría la foto que había dejado escondida dentro de la protección de las páginas.

Paseo interrumpido

Camino por una calle que no conozco y una persona se me acerca. Esta persona esta desesperada y me pregunta que si comprendo de que se trata su desesperación. Antes de poder responderle algo suelta un grito descomunal y cae al piso víctima de lo que parece ser un fulminante ataque cardíaco.

La paradoja del tiempo y el cuerpo

Una de la tarde. Dos de la tarde. Tres de la tarde. Cuatro, cinco y seis de la tarde. Verdaderamente no entiendo como el tiempo puede ir tan aprisa dentro de un cuerpo que jura no haberse movido.

La vida dura 24 horas

En el futuro no existo. Existe una persona unos días más allá pero a penas si es parte de una maquinaria que lo anda construyendo. Este individuo momentáneo me va a reemplazar y yo no voy a poder evitar mi muerte. Mi muerte que se aproxima para arrancarme este día de las manos, la comida de la boca, la novia de los brazos, el camino de los pies, los cigarrillos de los dedos, etc.

Los comunistas tienen mal aliento

Detesto encontrarme con A. A es una comunista. Estudia antropología o sociología, o artes liberales. La verdad es que no tengo ni puta idea de lo que estudia. Por mi puede estudiar lo que le de la gana. Pero en realidad no porque me he percatado de que todos los comunistas tienen mal aliento. Sin excepción alguna, desde Einstein a A. Desde Lennon a Marie Curie. Desde James Bond al Che Guevara. Me gustaría decirle a A. La próxima vez que la encuentre, que es fea y gorda. Que la única razón por la que me da gusto de verla es por poder estar con una mujer. Porque no me queda más remedio y tengo que decirle a cada gorda que encuentro que es la mujer mas bonita del planeta.

Maldición Nocturna

Que hijueputa de frió que hace. Me pongo sacos chaquetas y cobijas encima pero sigo sintiendo que mi cuerpo se congela. Nunca había hecho tanto frío, si las ventanas están empañadas y el pobre gato que saque afuera maulla por entrar. Y lo peor es que no queda más que esperar hasta que salga el sol, pero ya ni en eso se puede confiar. Es más que probable que mañana sea otro día de mierda y haya que soportar un asqueroso cielo nublado y lluvia toda la tarde. Ojalá que a todos les este pasando los mismo. O les pase, tarde o temprano.

Ataque hacia los desconocidos

Mañana voy a despertarme temprano y sin lavarme los dientes saldré de la casa para dirigirme a la primera tienda que encuentre. Inmediatamente pediré prestado el teléfono y llamare a un número que empiece con cinco. Luego me citare con esa persona desconocida para reunirme en algún punto de la ciudad. Pero no iré y volveré a la casa con una sonrisa depravada.

La foto de carnet

Y cuando llegue al fin

el muchachito aquel

que te ha de enamorar

y se enojara al ver

que conservas de mi

la foto de carnet

besalo y dile que

fui solo una ilusión

tan solo una ilusión

y nada mas